Так хочется уехать далеко-делеко, где тебя никто не знает, и начать новую жизнь. Это в интернете все просто - сменил ник и радуйся. А жизнь, жизнь - она штука сложная. Имя в паспорте можно и не менять, а вот сорваться с насиженного места, сделать ручкой всему, что у тебя есть... это вам не огурцы солить. Люди, они ведь как деревья - прочно вросли там, где их посадили. И только если очень повезет, то на ветках со временем вырастут зеленые... баксы. Тогда можно и разгуляться - полгода в Париже, полгода на Канарах. Каждый день новая жизнь, без понтов
.
Всегда хренела с героев фентези, когда они из шумного вонючего города попадали в другой мир и первым делом начинали орать: "Мы хотим домой!!!".
"Безумцы! - кричу я им. - Нафига оно вам надо?". Но нет, они не слушали и всегда в конца книги возвращались обратно, радостные такие. И что? Дальше в книге не написано, но я расскажу. Героини первым делом за телефон и обзванивать подруг. Герои - либо бухать и по бабам, либо на работе отметиться. А потом? А потом будут всю жизнь жалеть об утраченном, как булгаковский Николай Иванович, и, сдирая руки в кровь, искать на этой земле проход в другой мир.
Не-ет, если я попаду в альтернативную вселенную, то хрен от меня там отделаются.
А иногда хочется изменить свое лицо, имя, заново узнать людей, с которыми была знакома, не раскрывая никому свою тайну. Эх, мечты-мечты, вы дарите радость и нагоняете тоску.
Вот вам стишочек:
Как будто я пластический хирург,
Как будто я могу все поменять,
Как будто больше нечего терять,
Не выпуская скальпеля из рук.
Я часто не жалею ни о чем
И вряд ли я кого-то полюблю,
Я через пару лет перегорю,
Но это, если честно, ни при чем.
Как будто я пластический хирург,
Я вырываю с кровью из себя,
И люди не узнали бы меня,
Когда б они со мной столкнулись вдруг.
Как жаль, я не пластический хирург,
Не скрыть вовек мне своего лица,
Такою же останусь до конца.
Как хочется стереть,
Забыть и умереть.
Со мной умрет пластический хирург.
. Всегда хренела с героев фентези, когда они из шумного вонючего города попадали в другой мир и первым делом начинали орать: "Мы хотим домой!!!".
"Безумцы! - кричу я им. - Нафига оно вам надо?". Но нет, они не слушали и всегда в конца книги возвращались обратно, радостные такие. И что? Дальше в книге не написано, но я расскажу. Героини первым делом за телефон и обзванивать подруг. Герои - либо бухать и по бабам, либо на работе отметиться. А потом? А потом будут всю жизнь жалеть об утраченном, как булгаковский Николай Иванович, и, сдирая руки в кровь, искать на этой земле проход в другой мир.
Не-ет, если я попаду в альтернативную вселенную, то хрен от меня там отделаются
.А иногда хочется изменить свое лицо, имя, заново узнать людей, с которыми была знакома, не раскрывая никому свою тайну. Эх, мечты-мечты, вы дарите радость и нагоняете тоску.
Вот вам стишочек:
Как будто я пластический хирург,
Как будто я могу все поменять,
Как будто больше нечего терять,
Не выпуская скальпеля из рук.
Я часто не жалею ни о чем
И вряд ли я кого-то полюблю,
Я через пару лет перегорю,
Но это, если честно, ни при чем.
Как будто я пластический хирург,
Я вырываю с кровью из себя,
И люди не узнали бы меня,
Когда б они со мной столкнулись вдруг.
Как жаль, я не пластический хирург,
Не скрыть вовек мне своего лица,
Такою же останусь до конца.
Как хочется стереть,
Забыть и умереть.
Со мной умрет пластический хирург.